« Désorientale »

DJAVADI Négar

(Liana Levi)

Voilà un roman destiné à occuper une place de choix sur les rayons de la bibliothèque du Lecteur. Un choc. Un choc littéraire. Dont les effets ne s’effaceront pas.

« A Paris, mon père, Darius Sadr, ne prenait jamais d’escalator.

La première fois que je suis descendue avec lui dans le métro, le 21 avril 1981, je lui en ai demandé la raison et il m’a répondu : « L’escalator, c’est pour eux. » Par eux, il entendait vous évidemment. Vous qui alliez au travail en ce matin d’avril… »

Ainsi s’ouvre ce prodigieux roman entre les pages duquel le Lecteur abandonna une multitude de repères, ces petits feuillets autocollants de couleur jaune sur lesquels il n’écrit qu’un ou deux mois et qui le renvoient vers d’éventuelles citations. L’arrivée dans la cité des rêves de Darius et de Sara, parents de Kimiâ –elle-même iranienne – et de ses deux sœurs ainées. Mais une arrivée précipitée, puisqu’il fallut fuir l’Iran de Khomeiny, Darius puis Sara et ses trois filles. Un esprit libre, Darius. Un homme nourri des belles pensées du Siècle des Lumières. Donc épris de ce qui venait de France. Homme de convictions qui s’opposa au Shah puis aux nouveaux maîtres de ce qui fut la Perse. Soutenu sans faillir par Sara. Mère, professeur et scribe à ses heures.

Un roman poignant, en équilibre entre deux mondes apparemment antagoniques, l’Iran et la France (apparemment, puisqu’il ne faut pas oublier que Khomeiny, exilé par le Shah, fut l’hôte de la France). L’Iran où les Sadr ont leurs racines, de vieilles et solides racines (même si Sara est d’origine arménienne). Où, de régime en régime, une part non négligeable de la famille parvient à survivre. Dont les oncles des trois fillettes. Et cette France, terre d’accueil, terre des Lumières, mais qui se présente aux yeux de Kimià dans sa fort peu reluisante réalité.

Un roman envoûtant, qui entremêle les deux cultures, l’iranienne et la française, qui les conjugue et leur confère une tonalité qui enthousiasma le Lecteur. Un hymne à la vie, un hymne au partage. Assortis d’un refus de tous les lieux communs dont se gargarisent les faiseurs d’opinions frelatées. Un refus que Négar Djavadi exprime sans ambages. « Cette cicatrice qui traverse mon vocabulaire est ma seule coquetterie, mon unique résistance à, disons, mes efforts d’intégration. J’emploie cette expression par commodité, parce qu’elle vous parle, même si, biberonnée dès l’enfance à la culture française, je ne me sens pas concernée par le sens qu’elle véhicule. D’ailleurs, puisque nous en parlons, je trouve qu’elle manque de sincérité et de franchise. Car pour s’intégrer à une culture, il faut, je vous le certifie, se désintégrer d’abord, du moins partiellement de la sienne. Se désunir, se désagréger, se dissocier. Tous ceux qui appellent les immigrés à faire des « efforts d’intégration » n’osent pas les regarder en face pour leur demander de commencer par faire ces nécessaires « efforts de désintégration ». Ils exigent d’eux d’arriver en haut de la montagne sans passer par l’ascension.

Un roman qui met en lumière les nombreux, les difficiles, les douloureux combats pour atteindre à l’émancipation, pour ce que l’on est devenue soit accepté par celles et ceux qui eurent à subir les rigidités et les pesanteurs des deux cultures. Le Lecteur évoque ici ce qui sert de fil reliant tous les moments de la narration : la volonté de Kimiâ de devenir mère, envers et contre tous. Un lumineux roman qui aide à se « désorientaliser », qui libère, qui délivre de tant d’oppressions, qui illumine, qui rend de l’optimisme à celui (ou celle) qui s’englue dans les rets du renoncement.

Désorientale

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